Меня иногда упрекают в том, что я не люблю мужчин «за сорок». Это неправда. У меня есть такие друзья, и я очень их люблю – умных, тонких, «перебесившихся».
Крепко стоящих на ногах, оставивших подростковую браваду и занявшихся своим здоровьем. Переболевших игрой в Дон-Жуана и не разменивающихся на дешевку. Не потому, что нет предложений. А потому, что скучно.
Ухаживающих за собой, следящих за маникюром, думающих, читающих и путешествующих. Щедрых, мудрых, благородных. Взрослых мужчин с серьезными увлечениями, с престижными профессиями и красивыми хобби. Успокоившихся, принявших себя и других, умеющих дарить любовь. Сорокалетние мужчины очаровательны.
А вот кого я не люблю, и о ком большинство моих негативных статей – это сорокалетние пацаны. Мальчики-подростки-переростки.
Не утвердившиеся в чем-то серьезном, зато пашущие ежедневно на ниве поиска новых хламидий. Разрушающие свое тело большими дозами алкоголя, стрессов и похождений в сауне. Презирающих ровесниц, и старающихся самоутвердиться за их счет. Избегающих ответственности перед детьми, перед близкими.
Тех, что расталкивая локтями окружающих ломятся в последние вагоны уходящей юности, и это настолько заметно, что вызывает смех. Молодящихся в одежде, зачесывающих лысину, и кричащих на всю маршрутку, какую чудесную телку они сняли вчера.
Таких не люблю. А за что их любить. Не выросли, не поднялись, жизнь не построили, цели не нашли. Разбогатели за всю жизнь только тараканами в голове да простатитом.
Люблю взрослых мужчин. Не люблю постаревших мальчиков…
Автор Морена
